Há olhos que voltados para os próprios intestinos
Só sabem se embebedar
E mantendo-se assim torporosos
Estão incapazes de enxergar
A pele morena e cheirosa
Os cabelos soltos
E o rebolado libidinoso
Que acabaram de passar
Ainda que tenham se esforçado
Em se fazerem notar
Já se distanciam
Sem que alguém os queira reverenciar
E é por isso que para este grau de miopia
Em relação às coisas boas da vida
Só lhes reste mesmo uma coisa a fazer:
Reclamar
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